Grand père

Quand j’emprunte tes chemins creux,

Où tes pas guidaient tes ballades,

J’entends toujours, j’en suis heureux,

Les échos de tes « rigolades ».

            Ils ne chantent plus, les grillons

            Qui donnaient du cœur à l’ouvrage

            Au temps des pénibles moissons

            Aux gerbes d’or, près du bocage.

                        Sans le pas lourd de tes chevaux,

                        De tes moutons aux chaudes laines

                        Que tu suivais par mont, par vaux,

                        Tout n’est donc plus que morne plaine ?

                                   Elle s’est tue lorsque la faux                                                                                                   Amédée Fontaine

                               Tranchait ton souffle, la comtoise

                                   De l’humble demeure en tuffeau,

                                   Que protégeait l’épaisse ardoise.

                                               Ton poêle qui ronronnait

                                               En agaçant une bouilloire,

                                               Qui la tête près du bonnet,

                                               Nous sifflotait ta rude histoire.

                                                           Fiers, sur ton journal entrouvert

                                                           Des mots que tu traçais en marge,

                                                           Hurlaient-ils aux boyaux ouverts,

                                                           Quand le clairon sonnait la charge.

                                                                       Quand ton mégot de tabac gris

                                                                       Roussissait le poil de bacchantes,

                                                                       Qui prenait un aspect fleuri

                                                                       Sous des fumées tourbillonnantes.

                                                                                  Lorsque tombera le rideau,

                                                                                  Fermant les yeux aux vieilles lunes,

                                                                                  C’est toi,  rieur, musette au dos,

                                                                                  Qui fut jeunesse et ma fortune.

                                                                                                                              André FONTAINE